Кто для меня читатель.
Предать или вернуться с опозданием...
Начала править вторую повесть. За час исправила лишь две страницы. Знаете такое чувство, когда смотрите вокруг себя, но никак не можете на чем-то остановиться, словно у вас сломался "фокус". Так, видимо, чувствуют себя гиперактивные дети. Или отдельные листья, которые в пасмурный день одинокими каплями прибивает к асфальту, траве, брусчатке, гравию и грязи, но ветер каждый раз их подхватывает - они летят дальше. Я не могла никак найти то самое слово. Словно пальцы в мешке с бочонками лото: вот он, а может быть не он. Пока неизвестного кота не сделаешь своим или соседским, так и будешь гадать - свой или чужой. Слова не идут ни в руки, ни в голову, ни в ноги - результат болезни или мозг ушёл на баррикады?
Знаете, это так удобно - мои логические цепочки нарушились из-за болезни. И совсем иначе звучит - мой мозг высох и превратился в грецкий орех, следы моей Музы давно высохли, фантазия превратилась в звёздную пыль.
А как вам оправдание в таком виде - я изучала продвижение. Как создать сайт, как создать бренд, как продвигать, СЕО, маркетинг, пиар, я не буду здесь перечислять все неологизмы, которые узнала за последнее время, пока пыталась понять, что же делать, чтобы тебя начали читать. Объёмы информации были огромны. Количество просмотренных сайтов, вебинаров, статей, книг - мозг, ты ещё жив? Это было похоже на первую тренировку - тебе всё нравится, не всё понимаешь, но веришь, что со временем осознанность услышанного (прочитанного будет 100%), ты стараешься, смотришь на тех, кто уже не путается в терминах - время. И наступает утро. То самое - первое утро после тренировки. Помните? Как ходить? Как сидеть? Почему болит и шея? Почему всё так болит, что улыбка даёт боль ниже пупка?
Я нашла две причины оправдать себя. Но тогда вопрос - кто я? Работа - это то, чем мы занимаемся ежедневно. Если я не пишу каждый день, я работаю? Можно воскликнуть в форточку моего сознания, что пишу посты и папка в ноуте с каждым днём становится всё толще (если такое возможно).
Но это всё не те тексты. Когда ты перегружен информацией, организм реагирует на это, как на хорошую физическую работу. Он укладывает тебя спать.
Мои же тексты требуют эмоционального взрыва - если читатель не начнёт рыдать, улыбка проплывёт облаком дурмана мимо, сердце останется караульным с размеренным шагом, то стоит ли писать?
Писатель даже не ведущий, который смотрит в объектив, но знает, что его видят сотни. Писатель - мученик. Достав из клетки сердце, он бросает его читателю. Кто-то и не заметит колыхания плоти, кто-то носком ботинка пнёт, кто-то поднесёт руки и согреет их в тёплом облаке, и единицы возьмут в ладони - прижмут к себе (некоторые сожмут и будут наблюдать, как боль током поражает орган). И только тот, кто накроет платком, из сердца сделает хрусталь, лишь этот, истинный читатель, становится самым ценным человеком для автора. И этого лучшего друга писателя нельзя обмануть, предать - нельзя подсунуть просто текст. Лишь сердце заново достать и передать в его руки.
А я тут выискиваю причины не писать. Теперь и третью причину нашла - я не хочу быть Иудой, Брутом, Фоксом для тех, кто меня читает.
Поэтому я говорю, что время марафона наступило - это время отдыха.
Комментариев нет:
Отправить комментарий